читаю многое, часто бесполезное) но странным образов очередное творение незнакомого мне человека приоткрывает мне глаза на меня саму...
вам знакомо ощущение потерянности? когда ты вроде есть, но в тоже время не чувствуешь, что живешь...
уже больше года пытаюсь себя "разбудить". Как ни странно, персонажи - не живые, не настоящие, вызывают куда больше эмоций, чем люди вокруг меня... поэтому я все еще здесь... Эмоциональный кризис?
разбирала старые рисунки и записки, им больше 10 лет, я про них уже и не помнила, а сейчас я не рисую и не пишу... нашла несколько записанных снов, решила выложить здесь, чтоб не потерять опять)
вот один из них:
Голова была пуста от переизбытка мыслей. Ноги механически передвигали меня в неизвестном направлении. Вопрос: «где я?» - возник, когда надоело идти и думать, захотелось отдохнуть от того и другого.
Впервые с начала движения осмотрелась вокруг себя — темно и пусто. Лишь впереди яркое пятно — светлая поляна. Как и откуда я сюда попала — не понятно. Выход же виделся только в пути далее.
Неловко, рывком, двинувшись к свету, обо что-то запнулась. Расстелилась. В момент насильственного полета услышала свой голос, он говорил знакомые слова, произносимые мной какой-то час назад.
Рядом — никого. Сама молчу. А если что и могло вырваться за пределы меня, то только брань.
Думать я все еще не хотела, а вот встать попыталась. Руки пленила паутина. Не люблю быть запутанной — дернулась на свободу. И опять аккомпанементом мой голос, но другие слова — более давние.
Попытки встать заменила попытками понять. Всматривалась в траву. Долго, пока не увидела ту паутину, завладевшую моими руками. Не паутина она — сетка. Четкие параллели и не менее четкие перпендикуляры не могут быть природными.
Тихо. Легко коснулась линий — немые. Защипнула — голос. Опять слова. Мои.
Поле — музыкальный инструмент — неизвестный, гигантский, рождающий странные звуки-песни.
Вырванные из контекста разговора монологи пугали бессмысленностью.
Фразы разбудили воспоминания. Неприятные. Они надолго: слова смолкали снаружи, но внутри меня продолжали жить.
Проживать все снова? Переживать и пережевывать. А прервать? Никак.
Куда я попала? Более жуткого места не встречала...
Может так и выглядит то, что называют совестью?
Страшный сон...